Noire Cité

Au tour du chapitre 3

noreply@ (Gwen-du) — Tue, 17 Jun 2008 16:46:00 +0200

Chapitre 3

Il y a quelques mois, l’Assemblée avait autorisé la mort volontaire sous assistance médicale. Dans cette Cité des milles contraintes, on offrait la mort à ceux qui la désiraient. Le député à l’origine de cette loi pensait que l’on pourrait soulager de trop longues et atroces souffrances et beaucoup partageaient son opinion.

Les jours qui suivirent, on assista à une véritable hécatombe, plus d’un ne se sentant plus la force de continuer. Des familles entières se précipitèrent aux « moratoriums » brandissant des pancartes où l’on pouvait lire :

-« CE SERA PEUT-ÊTRE MIEUX AILLEURS »

-« ON NE VEUT PAS DE CE MONDE POUR NOS ENFANTS » ou plus simplement :

-« POURQUOI ??? »

Quarante-huit heures plus tard, le gouvernement faisait marche arrière. Et si la main d’œuvre venait à manquer ? Les élites ne comprirent pas. Peu firent le lien avec la prohibition. Les médias parlèrent d’effet de mode, d’effet de masse, l’homme n’était pas prêt. Trop jeune, l’humanité manquait cruellement de responsabilité.

-« Comment ne pas comprendre ? Crever pour des ingrats ou crever tout de suite ? », s’était-il demandé. Il avait lui-même longuement hésité. Mais son grand-père lui avait souvent dit :

-« La liberté du plus grand nombre s’arrête où commence celle des riches mais c’est à nous de changer les choses. »

Être là c’est déjà bien, pour les changer on verra plus tard. Faut aller bosser.

Il la croise tous les matins, plantée là, sous l’arrêt de bus, enfoncée dans ses grosses bottines roses. Toujours au même endroit. Le reste de ses vêtements est de la même couleur. Son visage rosi par le froid matinal et un maquillage abondant confirme cette impression d’originalité uniforme. Rose de la tête aux pieds. Cette Dame bonbon qui le pourrait n’inspire pas ici la gaieté mais accentue une tristesse que ses yeux bleus délavés ne peuvent cacher. Croisez son regard et vous voilà devant vos propres contradictions. Entraînée dans une routine qui la guide depuis des années elle vous paraît si loin et pourtant si proche. Une après-midi d’ennui, il la croise dans un troquet clandestin avec son homme, un poivrot. Il s’installe au comptoir et commande un demi.

« - Je ne veux pas que t’ailles bosser là-bas avec l’autre connard qui veut te sauter ! », gueule l’autre de sa voix rayée par le Ricard et la brune.

Lorsqu’il l’entend répondre, il sursaute presque, surpris de pouvoir associer un son à cette bouche :

« - Il est juste gentil avec moi c’est tout », tente-t-elle de se défendre sur un ton fluet, presque enfantin, déformé par la peur.

« - Je les connais ces enfoirés il pense qu’à te baiser salope ! »

Chopant le barman au passage :

« - Eh ! Remets un autre ! »

« - Pour le loyer, pour manger comment on fera ? », reprend-elle sans conviction

« - Je vais trouver du boulot ! »

« - A ton âge ? »

« - Ta gueule j’en ai vu d’autres ! »

Sentant la fureur qui monte en lui, il finit son demi d’un trait et préfère vider les lieux ; un jeune sort de sa pause pipi blanc comme un linge la gerbe au coin des lèvres.

Le lendemain personne n’attend le bus. Sans doute a-t-elle suivi le judicieux conseil. Trois jours après, elle revient, le visage défiguré par les coups. Elle pleure à froides larmes. Il aimerait lui parler, l’aider. Il n’en fait rien, la regarde les yeux imbibés de sommeil, la bouche pâteuse. Le bus arrive au loin ; il détourne les yeux pour mater un petit cul qui passe. Pas un cri, rien. Elle est sous les roues du bus ; elle a choisi le rouge. Elle ne pleurera plus. On l’entoure ; on ne s’était jamais autant occupé d’elle.

Inland Empire

noreply@ (Gwen-du) — Tue, 03 Jun 2008 18:23:00 +0200

Un peu de cinéma... article dePierre-Yves, lepetit frangin

Inland Empire, de David Lynch.

Le cinéma est l’un des arts majeurs du siècle précédent, et certainement, l’art qui dominera celui qui s’ouvre. Néanmoins, nous sommes forcés de constater que deux types de cinéma se font face aujourd’hui : le cinéma au sens noble du terme, le cinéma d’Art. Et le second type, moins noble mais bien plus rentable, le cinéma commercial. Il est bien difficile de déterminer dans quelle mesure un film est artistique ou commercial. Avec David Lynch, pourtant, le trouble, les interrogations dans lesquel nous laissent son cinéma, son esthétique, ne nous permettent pas, ne serait-ce qu’une seule seconde, de nous tromper : David Lynch est un artiste, son cinéma un Art. Mullholand Drive, Lost Higway, Blue Velvet, sont autant de chefs-d’œuvre qu‘il a livrés à l’Humanité. Sa dernière réalisation, Inland Empire en est un nouveau. C’est pour cela que nous avons décidé de vous le présenter.
Hollywood, milieu affectionné par David Lynch, en est le centre. Nikkie, une actrice de renom, espère parvenir à jouer dans un film qui lui semble tout simplement parfait. Sa nouvelle voisine, une Polonaise, vient lui rendre une visite de politesse. Là débute une action dans laquelle le spectateur est emporté, qui ne lui laisse aucune répit. Les unités de temps, d’espace, d’histoire, sont continuellement rompues. Ainsi, lorsque l’étrange Polonaise annonce d’une voix assurée que Nikkie sera prise pour ce film qu’elle désire tant jouer, et qu’une « putain de tuerie » y prendra place, l’engrenage est lancé. Un engrenage duquel elle ne pourra, tout comme le spectateur, plus sortir. Le centre de l’intrigue est la multiplicité des cercles temporels, des cercles spatiaux. La circularité de Lynch est l’élément essentiel du trouble qu’il nous apporte. Un trouble on ne peut plus positif. Car qui dit trouble dit réflexion. La Vie, la Mort, le Temps, la Société, tout y est, et tout peut y être élément de réflexion. Penser et admirer. Tel doit être le spectateur doit être devant ce grand artiste qu’est David Lynch, devant ce grand film qu’est Inland Empire. Film exigeant, déroutant, troublant, loin de tout ce qu’on nomme si facilement “cinéma”... Ce ne sera pas un moment de pure distraction, mais il vous laissera sur la rétine des images fortes, des sons lancinants –car Lynch est aussi musicien.
C’est donc avec espoir que nous vous conseillons ce film pour cet été. La contemplation des Beautés n’y est-t-elle pas plus forte qu’à tous les autres moments ? Alors, contemplez ce chef-d’œuvre de cinéma. Beauté, Pensée. Tel doit être l’Art et tel il est, merveilleusement, ici.

Deux chapitres pour se faire une idée

noreply@ (Gwen-du) — Wed, 28 May 2008 17:48:00 +0200

Chapitre 1

Il y a un gouffre entre ce que l’on conduit l’homme à faire pour qu’il devienne soi disant heureux et ce qu’il aurait pu faire en cherchant son propre bonheur.

Cité grisâtre ; un ciel opaque forme une toiture terrifiante pour celui qui y pénètre. L’ensemble des baraques se fond dans cette sombre atmosphère, plantées là, dans un bitume datant de l’après-guerre. Une brume épaisse les entoure, menaçant un jour de les écraser. Collées les unes aux autres, elles copulent dans cet espace rectiligne. Se reproduisent-elles à l’infini ? Personne ne peut le dire. L’épais brouillard qui écume la cité vous empêche d’en savoir plus. Les rares arbres dépourvus de verdure, balayés par le vent, connaissent peut-être la réponse. Beaucoup ont essayé de les questionner mais seul un craquement moqueur se fait entendre. Veulent-ils protéger leur secret ou vous cacher la vérité ? Seule la pluie qui se déverse toute la journée a le droit de leurs parler. Curieuse, elle rebondit sur les pavés, ruisselle, gagne leurs racines et comprend son utilité. Satisfaite, elle s’évapore, rejoint le ciel ; le mystère est bien gardé

Vue de là-haut, la cité ressemble à une fourmilière inondée ; on grouille, on patauge, on s’agite de partout.

Plongés dans leurs pensées, pressés d’atteindre un objectif inconnu, persuadés de leur utilité au sein de la Cité, ils s’ignorent ; pourtant quand l’un d’eux disparaît on prend sa place et rien n’a changé. La pluie s’amuse de tant d’obstination et redouble de bonne volonté.

- « La nouvelle se répand comme une traînée de poudre, la traversée de la soif vers notre belle cité est en marche. »

Le sourire de circonstance affiché par la présentatrice surmaquillée masque mal son inquiétude. Scotchée à son prompteur elle énonce :

- « Bien que nous ne disposions pas d’images en raison des lois interdisant à tout étranger de pénétrer sur le Continent, la rumeur s’amplifie. A l’heure où je vous parle, des dizaines de milliers d’individus se regrouperaient pour se diriger vers notre belle Cité. Pour évoquer la situation, je reçois notre ministre des affaires étrangères et T.M. dernier ethnologue à s’être intéressé au Continent. » Comme soulagée d’un poids, presque en soupirant :

-« Bonsoir messieurs. »

Le gros plan suivant montre un homme aux yeux globuleux qui semble étouffer dans son costume dernier cri. Des gouttes de sueur perlent sur ses joues trop grasses tandis qu’un rictus lui traverse le visage :

-« Bonsoir à tous », aboie-t-il en s’éclaircissant la gorge.

T.M., les yeux plissés le dévisage comme surpris que l’on puisse parler de bon-soir en de telles circonstances.

L’homme de pouvoir, désormais plus habitué aux longues après-midi gastronomiques qu’aux longs discours joint ses mains et poursuit :

-« Je tiens avant tout à rassurer la population. Il ne s’agit pour l’instant que d’une rumeur qui comme chacun le sait est une information non vérifiée pour ne pas dire fausse. Le manque de données, l’opacité de tels régimes

nous obligent à la plus grande prudence et nous devons nous tenir à notre devoir de réserve. Le gouvernement se réunit tout à l’heure et nous déciderons de la marche à suivre… ».

T.M., par nature impassible le coupe d’un ton sec :

- « Pouvez-vous affirmer monsieur que vous et vos collègues n’étiez pas renseignés bien avant aujourd’hui sur le manque d’eau qui assoiffe le Continent, sur ces rassemblements de masse potentiels / »

-« Quelques heures tout au plus avant que la nouvelle soit divulguée sur cette antenne ; vous connaissez comme moi notre devoir de transparence. »

Le vieux sage esquisse une moue dubitative puis reprend :

-« Pouvez-vous alors nous expliquer pourquoi, il y quelques mois, alors que je tentais de prévenir nos concitoyens une vaste campagne visant à me discréditer m’obligea au silence ? Un simple universitaire détiendrait-il plus de preuves que vos satellites ?

L’autre, les mains de plus en plus crispées devient rouge :

-« Mon cher, avec tout le respect que suscite votre parcours, nous parlons d’une affaire d’état si, je le répète, le phénomène venait à se préciser. Comment aurions-nous pu vous laisser affoler la population en ressassant ces arguments d’un temps passé ? »

Les yeux du scientifique pétillent de malice ; le poisson d’élevage mord décidément de plus en plus facilement :

-« Monsieur le Ministre, vous faite bien d’évoquer un temps révolu mais votre ignorance du passé ne conduit-elle pas à votre incompréhension du présent ? Voilà plus de quarante ans que je contemple ce Continent : le pillage que l’on y a fait/ »

Le costard explose :

-« Comment osez vous parler de pillage alors que nous les avons toujours soutenus, qu’ils devenaient de plus en plus agressifs et qu’ils ont refusé notre aide lorsqu’on leur tendait la main ! »

« - Peut-être qu’ils avaient déjà essayé l’autre… mais permettez. Voilà quinze ans que la sécheresse s’est développée et pris une ampleur inouïe ! Pensiez-vous qu’ils allaient se laisser crever ? Jusqu’à quand pensiez-vous cacher la vérité ? »

L’homme des palaces habitué à causer avec des artistes et des journalistes à ses bottes accuse le coup, hébété, la bouche grande ouverte. Ce type d’intervention était donc encore permis à une heure de grande écoute ? Le vieux rusé savait qu’il n’en avait plus pour longtemps.

La présentatrice, dirigée par son oreillette, mûe par tout son professionnalisme, le sourire figé, enchaîne sur « une heureuse nouvelle » :

-«Là où coule une rivière, notre Président aurait rencontré sa future épouse lors de l’un de ces déplacements diplomatiques qu’il affectionne tant. Des bruits de couloir annoncent un prochain mariage. Affaire à suivre… » Elle lit, elle fixe, elle fixe, elle lit dans un léger hochement de tête.

T.M. s’est levé, les épaules bien droites malgré la lassitude qui l’envahit. Il sait qu’ils seront dehors à l’attendre. Il aura fait ce qu’il pouvait. Le gros, pour sauver la face le fixe, écoeurant de suffisance, comme lui avait appris son père.

Chapitre 2

Il éteint sa vieille téloche. Un sacré sens du sacrifice le vieux. Troublant. Depuis que la peine de mort avait été rétablie son intervention tenait du suicide. Donner… pour les autres. Il y a des années son frère J. voulut séparer ses parents qui adoraient se tabasser en famille. Deux mois d’hôpital. Quel con ! J. prétendait en écho d’une organisation religieuse sectaire que le don de soi, la famille, l’amour devaient revenir au centre de nos préoccupations. Le pauvre oubliait que ceux qui l’avaient convertis étaient les premiers à faire cracher les autres et à débiter un ramassis de conneries. Et ma gueule !!!

Depuis longtemps, regarder les infos le confortait dans une vieille révolte transformée depuis en coupable léthargie. Pourtant cette fois-ci le malaise persistait. Cette prise de risque déconsidérée dépassait ce qu’il avait pu imaginer. L’image de l’ancien à la peau burinée par le soleil flotte dans la pièce. Il y a quelques temps, lui aussi était parti sur le Continent mais qu’avait-il fait si ce n’est constater les dégâts pour revenir se terrer au cœur de la Cité.

Il s’étend sur matelas miteux posé à même le sol, les yeux rivés sur le plafond gonflé d’humidité. La pluie frappe aux carreaux trop fins, souhaitant s’incruster. La drogue commence à faire son effet et il se détache peu à peu des draps dégageant des relents de sueur séchée, une des senteurs si particulières de la marée. Le vacarme citadin s’évanouit dans le lointain. Il file à bord d’une goélette traversant un océan grisâtre qui se distingue à peine du brouillard qui l’entoure. Un crachin continu ruisselle sur son visage longiligne, salé. Pleure-t-il ? Peut-être. Le cri strident des mouettes raisonne tandis que le roulis des vagues l’apaise. Au loin un nuage noir tel un vaisseau fantôme. Ceci ne l’inquiète guère dans ce monde sans vie où chacun n’est que l’ombre de lui-même. Entouré de navires qui dépérissent, il se trouve seul sur l’océan. Grisé dans cet isolement, cette perspective le réjouit ; il frissonne de plaisir. Soudain le vent se lève et chasse les nuages trop belliqueux. Un soleil aveuglant l’éblouit. Comme ressuscité par l’astre les épaves gonflent leurs voiles et se dirigent vers lui. Les mouettes devenues agressives plongent en piquée dans sa direction. Un lointain fortin perché arme ses canons et tire à vue comme dans sa plus belle jeunesse. Petit à petit son bateau sombre. Avant de couler, il entrevoit des gens qui festoient sur les ponts des navires qui désormais l’encerclent. Il aimerait les rejoindre mais son corps ne répond plus. Leurs ricanements s’accordent à celui des oiseaux surexcités qui s’acharnent à leur tour. Des yeux moqueurs le dévisagent. D’un coup d’œil, il contemple son reflet. Son faciès l’écoeure, il coule.

Il sursaute. Sur son corps découvert, des gouttes tombent du plafond qui suinte. Dehors la nuit est tombée sur la Cité inondée.

extraits folies à la dérive(suite1)

noreply@ (Gwen-du) — Tue, 13 May 2008 13:34:00 +0200

Sur le Continent, M., gamin plein de vie, parcourt la forêt à longueur de journée. Dernier fils de la famille, il baigne dans l’insouciance. Avec les autres gosses du village il chasse les oiseaux posés dans les plantations avec une fronde fabriquée par son grand-père, la meilleure. Pendant des heures, ils guettent l’apparition des volatiles, prenant leur mission très au sérieux même si leurs cris suffisent souvent à les éloigner.

L’animal majestueux, brillant de milles feux, sauta une nouvelle fois hors de l’eau et d’une main experte Samba le piqua. Rempli de fierté il se retourna vers son fils en brandissant le trophée. Sur la rive, les deux hommes sautaient de joie. Alors que Samba s’apprêtait à les rejoindre, l’animal encore frétillant sembla lancer un dernier appel. Aussitôt, comme par sorcellerie, quatre crocodiles se jetèrent à l’eau, sortis de nulle part. Samba, le dos tourné, le sourire éclatant n’aperçut pas le danger. Ton oncle hurla et se précipita vers lui.

Ces nuits là M. dormait d’un sommeil agité, peuplé de songes inquiétants où se croisaient dans la confusion sa grand-mère, des crocodiles, des corps mutilés, des flammes…

Des années plus tard, parti étudier à la capitale, encouragé par son père intransigeant, M. revint passer ses vacances au village. Les effets de la sécheresse commençaient à être visibles. A travers les vitres du car, il contemplait les champs arides qui s’étendaient à perte de vue. Les quatre locataires qui partageaient avec lui un trente mètres carré n’avaient pas menti.

M. marqua un temps d’hésitation. Il commençait à douter. Comme beaucoup d’étudiants formatés dans la culture de la raison, offerte gracieusement par la Cité, les questions s'entrechoquaient sans qu’il puisse y répondre.

Son père, peiné par cette attitude n’en fut pas surpris. Nombre de jeunes, rentrés de la ville pour la fête annuelle, semblaient complètement désabusés. La loi du monde moderne les avait condamnés à errer entre deux univers distincts, l’un qu’ils avaient quitté et l’autre qui ne les accepterai jamaisLes vitrines illuminées hantaient ses rêves, les progrès de la médecine dépassaient ses espérances, ce dieu unique, sauveur annoncé, séduisait une partie de son âme. Pourtant les bandes de gamins errants à D., livrés à eux-mêmes, augmentaient à vue d’œil. Les étudiants avec qui il partageait quelques mètres carrés craignaient pour leur avenir à la vue du nombre de diplômés sans emploi. Des marches contre la faim se multipliaient. Tous les jours, il encaissait sans broncher la suffisance des colons.

extraits folies à la dérive(suite)

noreply@ (Gwen-du) — Mon, 12 May 2008 17:40:00 +0200

La vieille dame s’est levée depuis un bout de temps malgré la dose de médicaments qu’elle absorbe chaque soir. Elle dort en moyenne trois heures par nuit. Avec un grand verre d’eau, à jeun, elle avale son cachet du matin, son préféré, puis s’assoit sur son fauteuil à bascule. Elle cligne des yeux, souveraine sur son salon, sous sa couverture sur laquelle son chat ronronne.Quarante ans de mariage, elle soupire… elle vient d’abréger les souffrances de son mari après ses quarante ans d’usine et ses trois mois de retraite. Ils avaient enfin des projets…

Reste à ta place

noreply@ (Gwen-du) — Mon, 12 May 2008 14:48:00 +0200

Desproges nous parle du talent littéraire du présentateur du 20h, PPDA;

quel talent!

noreply@ (Gwen-du) — Mon, 12 May 2008 12:04:00 +0200

"C'est sur ce quai-là, au 18, que mes bons parents firent de bien tristes affaires pendant l'hiver 92, ça nous remet loin. C'était un magasin de 'Modes, fleurs et plumes'. Y avait en tout comme modèles que trois chapeaux, dans une seule vitrine, on me l'a souvent raconté. La Seine a gelé cette année-là. Je suis né en mai. C'est moi le printemps."

"Je vais me tuer!" qu'il me prévenait quand sa peine lui semblait trop grande. Et puis il parvenait tout de même à la porter sa peine un peu plus loin comme un poids bien trop lourd pour lui, infiniment inutile, peine sur une route où il ne trouvait personne à qui en parler, tellement qu'elle était énorme et multiple. Il n'aurait pa su l'expliquer, c'était une peine qui dépassait son instruction."

Céline a un style unique, inégalé et inégalable. Le genre humain est "lourd, lourd" et comment ne pas être d'accord avec lui?

frappe avec ta tête

noreply@ (Gwen-du) — Sat, 10 May 2008 18:22:00 +0200

Miséreux descendants de l’animal

Acariens en masse gangrenée par le mal

Rebus humains d’une cité sans esprit

Initiateur d’une destruction future

Objets de ma fureur tas de moisissures

Nul ne peut comprendre ce que l’on prédit

Espérer : un leurre

Tourmentés par vos peurs

Terrifiés dans votre malheur

Etres d’un présent sans âmes

Soyez les géniteurs de descendants infâmes

Votre sourire que vous aimeriez de compassion ne l’aide en rien. Pour survivre, elle reprend sa respiration. Elle devient livide. Et vous ! Ingrat ! C’est le moment que vous choisissez pour partir dans un fou rire hystérique. Trop, c’est trop… Elle sort sans avoir prononcé un seul mot.

« - Mes frères ! Ce n’est pas nous qui sommes fous ! Cette jeune fille qui va pratiquer un métier qu’elle déteste déjà toute sa vie, n’est-elle pas habité d’une certaine folie. Ne finira-t-elle pas comme ses aînées, traitant leurs patients comme de la simple marchandise avec un pourcentage de perte autorisé. Des détails tout çà, fixés par des normes fluctuantes. Un jour nous serons libérés. »

Un paradoxe. Un de plus, un de moins. N’as-tu pas lu le doute dans les yeux du personnel soignant.

« - Mes frères ! La folie devrait être reconnue comme grandeur de l’âme »

Fou ? Pas fou ? Fou ? Pas fou ? Pile ? Face ?

On te poursuit pour un homicide volontaire. Un carnage. Tu disais que tu trouvais tout trop blanc. Par contre, personne ne parle des sévices infligés aux pensionnaires de l’établissement. Nous sommes loin, trop loin, Dis toi bien que tout est fait pour que tu saches juste ce qu’il faut pour que tu te croies libre ; la vérité choquerait trop les consciences.

Ouf ! Rassure toi tu es dans ton lit recouvert de sueur. Un mauvais rêve…

« - Tiens, tiens tu ne reconnais plus ta chambre. »

extraits folies à la dérive

noreply@ (Gwen-du) — Sat, 10 May 2008 18:06:00 +0200

" Cité grisâtre ; un ciel opaque forme une toiture terrifiante pour celui qui y pénètre. L’ensemble des baraques se fond dans cette sombre atmosphère, plantées là, dans un bitume datant de l’après-guerre. Une brume épaisse les entoure, menaçant un jour de les écraser. Collées les unes aux autres, elles copulent dans cet espace rectiligne. Se reproduisent-elles à l’infini ? Personne ne peut le dire. L’épais brouillard qui écume la cité vous empêche d’en savoir plus. Les rares arbres dépourvus de verdure, balayés par le vent, connaissent peut-être la réponse. Beaucoup ont essayé de les questionner mais seul un craquement moqueur se fait entendre. Veulent-ils protéger leur secret ou vous cacher la vérité ? Seule la pluie qui se déverse toute la journée a le droit de leurs parler. Curieuse, elle rebondit sur les pavés, ruisselle, gagne leurs racines et comprend son utilité. Satisfaite, elle s’évapore, rejoint le ciel ; le mystère est bien gardé.......

Pourquoi écrit-il à ses heures perdues ? S’exprimer, séduire, créer ? Rien de tout çà. Sa plume lui permet de rester conscient. Le reste, tout le blabla au service d’une pensée unique absorbé durant la scolarité, il le vomit. Facile ? On vous emmerde.

Réfugié dans sa piaule, il noircit des feuilles blanches qu’il relit, déchire. Recommencer. Assis à son bureau, le monde extérieur disparaît et la boule d’angoisse qui empoisonne son estomac s’envole. Une légèreté cotonneuse l’envahit et l’atmosphère pesante qui l’oppresse s’éloigne faisant place à une sensation de bien-être. Une drogue de plus, la meilleure.

Cloîtré dans cet univers débridé, il divague de plus en plus. Le fil de sa pensée dérive à la manière d’un voilier abandonné au gré du vent. Pourtant lorsque son esprit navigue ainsi une brise de liberté l’effleure. Le danger ? Palpable, il le sent à chaque instant. Aller au bout de ses idées le précipiterait dans le vide. Des regards désapprobateurs l’observent. Souhaitent-ils sa chute ? Qui sont-ils pour juger du haut de leur résignation ?

- « La nouvelle se répand comme une traînée de poudre, la traversée de la soif vers notre belle cité est en marche. »

L’image que te renvoie le petit écran de ta petite personne et des autres ne sera jamais qu’une illusion supplémentaire, la plus néfaste.

Courbé pour son âge, il descend les marches une à une et repart à l’usine. Une ombre. Il se voit telle une illusion traversant le monde en un soupir. Se morfondre ; personne ne le plaint. A quoi bon, il s’apitoie assez sur son sort.

Folies à la dérive

noreply@ (Gwen-du) — Fri, 09 May 2008 13:35:00 +0200

Salute, ces petites pages pour faire découvrir mes premiers textes et partager la passion de l'écrit sous toutes ces formes:

Au coeur d'une cité imaginaire en pleine léthargie, la morosité et la résignation règne. Recroquevillée sur elle même, en pleine décadence, c'est soudain l'inquiétude. Des évènements extérieurs pourraient troubler sa triste tranquillité...Le narrateur, désabusé, évolue dans un univers complètement débridé. Par moment, comme tout le monde il croit perdre la raison. Mais ne serait-ce pas la cité qui sombre dans folie?

http://noirecite.hautetfort.com/media/00/01/1250946379.mp3